Тихий шепот в ночи на ухо…О чем нам шепчет тишина? О том, как грустно, как одиноко, как тихо. Сходишь с ума и пронизываешь тело острой иглой с ядом на самом кончике. Зачем эта боль, когда есть нечто иное. Только никто не знает, что это. Много слов, много раздумий, останки погибшей философии неизвестности. Что дальше? Что в оболочке этого грязного мира? Льется красная, чуть горьковатая жидкость из небольших отверстий. И мы пьем ее. Пьем жидкость погибших, пьем кровь погибающего мира. Тело приобретает чуть желтоватый, гниющий оттенок. Вот, что обычно называется смертью. Но нет. После того, как умерло тело, остается то, что невозможно затронуть. Душа, мысли, называйте как хотите. Они живут и посещают голову многих людей и шепчут, шепчут о спасении их самих. И таких людей, которые слышат голоса, называют душевнобольными, психами. И их лечат, убивая таблетками, побоями и насмешками. Но душевнобольные те, кто не хочет слушать историю будущего их жизни. Мир перевернут и закреплен ржавыми цепями. Они давят и душат. Каменные кресты падают на наши спины и мы сами несем свою душевную смерть. Тяжело, больно, но бросать нельзя – мысли не дают. И остается лишь тело. Бездушное, безжизненное тело, которое ходит по миру со своим крестом на спине.